We will not fade
Пронзителен птичий полет...
Открылась
Щемящая старая рана - бескрылость
И вновь уснуть не дает...
Так - у калеки много лет
Болит нога, которой нет,
Так мучит все, что не сбылось,
Так пусто все, что удалось,
Так - пожилого гусака
Вдруг перелетная тоска
От перекормленных гусынь
Зовет в заоблачную синь,
Где вольных птиц крылатый клин
Мчит выше льдин, лесов, пустынь,
Где красота и простота,
Где все земное - мелкота,
Где солнце - рядом, под крылом,
Где скажешь взглядом обо всем...
И он, вовсю загомонив,
В загоне мечется, забыв,
Что крылья срезаны - беда!
И не срастутся никогда.
Куда он рвется? Прямо в суп,
В жратву, на зуб... Ах, как он глуп!
За двадцать пять... Пора понять,
Что рождены мы - не летать,
Что надо под ноги глядеть,
Чтоб носом в грязь не полететь...
Все так. Но как же нужно мне,
Вдохнув простора по весне,
На миг - уж коль не навсегда -
Но только б вырваться туда,
Где свет костра нужнее сна,
Где в такт душе звучит струна,
Где красота и простота,
Где все земное - суета,
Где рядом друг, к плечу плечом,
Где скажешь взглядом обо всем...
Где сил и смелости набрать
Земные путы разорвать?!
И - позабудь
обратный путь -
- с обрыва - ну! Ввысь! Или - вниз?!
Чтоб только крылья распахнуть
Хоть раз.
А вдруг они
Срослись?!
